poêmes divers

Le Laboureur

Derrière deux grands boeufs ou deux lourds percherons,
L'homme marche courbé dans le pré solitaire,
Ses poignets musculeux rivés aux mancherons
De la charrue ouvrant le ventre de la terre.

Au pied d'un coteau vert noyé dans les rayons,
Les yeux toujours fixés sur la glèbe si chère,
Grisé du lourd parfum qu'exhale la jachère,
Avec calme et lenteur il trace ses sillons.

Et, rêveur, quelquefois il ébauche un sourire :
Son oreille déjà croit entendre bruire
Une mer d'épis d'or sous un soleil de feu ;

Il s'imagine voir le blé gonfler sa grange ;
Il songe que ses pas sont comptés par un ange,
Et que le laboureur collabore avec Dieu.

William CHAPMAN

Les intellectuels

I l n e f a u t pas...

Il ne faut pas laisser les intellectuels jouer avec les

allumettes

Parce que Messieurs quand on le laisse seul

N'est pas du tout brillant

Et sitôt qu'il est seul

Travaille arbitrairement

S'érigeant pour soi-même

Et soi-disant généreusement en l'honneur des travailleurs du bâtiment

Un auto-monument

Répétons-le Messssssieurs

Quand on le laisse seul

Le monde mental

Ment

Monumentalement.


Prévert

SI....Poème de Rudyard Kipling (mon poème préféré!)

Si tu peux voir détruit l'ouvrage de ta vie
Et sans dire un seul mot, te mettre à rebâtir,
Ou perdre en un seul coup, le gain de cent parties,
Sans un geste et sans un soupir
Si tu peux être amant, sans être fou d'amour
Si tu peux être fort, sans cesser d'être tendre
Et te sentant haï, sans haïr à ton tour
Pourtant lutter et te défendre ...

Si tu peux supporter d'entendre tes paroles
Travesties par des gueux, pour exciter des sots
Sans mentir toi même, d'un mot
Si tu peux rester digne, en étant populaire
Si tu peux rester peuple, en conseillant les Rois
Et si tu peux aimer tous tes amis, en Frères
Sans qu'aucun d'eux, soient tout pour toi

Et si tu sais, méditer, observer et connaître
Sans devenir jamais, sceptique ou destructeur
Rêver, mais sans laisser ton rêve être ton maître
Penser sans n'être qu'un penseur
Si tu peux être dur sans jamais être en rage
Si tu peux être brave et jamais imprudent
Si tu peux être bon, si tu peux être sage
Sans être moral , ni pédant...

Si tu peux rencontrer triomphe après défaite
Et recevoir ces deux menteurs d'un même front
Si tu peux conserver ton courage et ta tête
Quand tous les autres les perdront
Alors , les Rois, les Dieux, la Chance et la Victoire
Seront à tout jamais, tes esclaves soumis
Et ce qui vaut bien mieux que les Rois et la Gloire
TU SERAS ... UN HOMME ... MON FILS !

Perfection ! de Fabre d'Olivet

Que jamais le sommeil ne ferme ta paupière
Sans t'être demandé "Qu'ai-je omis? Qu'ai-je fait?"
Si c'est mal abstiens toi, si c'est bien persévère
Médites ces conseils, aimes les, suis les tous
Aux divines vertues il sauront te conduire
J'en jure par celui qui grava dans nos coeurs
La Tétrade sacrée, immense et pur symbole
Source de la Nature, et modèle des Dieux
Mais qu'avant tout, ton âme, à son devoir fidèle
Les Dieux dont les secours
Pauvent seuls achever tes oeuvres commencées
Instruits par eux alors, rien ne t'abusera
Des êtres différents , tu sonderas l'essence
Tu connaîtras de tout , le Principe et la fin
Tu sauras si le ciel le veut, que la Nature
Semblable en toutes choses est la même en tous lieux
En sorte, qu'éclairé sur les droits véritables
Ton coeur de vains désirs, ne se repaîtra plus
Tu verras que les maux qui dévorent les hommes
sont le fruit de leurs choix, et que ces malheureux
cherchent loin d'eux les maux, dont ils portent la source
Peu savent être heureux, jouets des passions
Tour à tour ballotés par des vagues contraires
sur une mer sans rive, ils roulent aveuglés
sans pouvoir résister, ni cèder à l'orage
Dieux vous les sauveriez en décillant leurs yeux
Mais non, c'est aux humains, dont la race est divine
à discerner l'erreur , à voir la Vérité
La Nature les sert, toi qui l'a pénétrée
Homme sage, homme heureux, respire dans le port
Mais observe ses lois, en t'abstenant des choses
que ton âme doit craindre en les distinguant bien
en laissant sur ton corps règner l'intelligence
Afin qu'en t'élevant dans l'Ether radieux
au sein des Immortels, tu sois un Dieu toi-même!

The Raven - Edgar Allan Poe



Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'

Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.

And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'

Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.

Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.

Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'

Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.

Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'

But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'

Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'

But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'

This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!

Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'

`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'

And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!

There are few of us who have not sometimes wakened before dawn, either after one of those dreamless nights that make us almost enamoured of death, or one of those nights of horror and mishapen joy, when through the chambers of the brain sweep phantoms more terrible than reality itself, and instinct with that vivid life that lurks in all grotesques, and that lends to Gothic art its enduring vitality, this art being, one might fancy, especially the art of those whose minds have been troubled with the malady of reverie. Oscar Wilde, The picture of Dorian Gray

Et traduit, ça donne quoi ?

Dusk, ça veut dire crépuscule, non ?

euh oui, si j'en crois le traducteur en ligne de Reverso...
Par contre, ton poème est sans doute, largement déformé avec les outils en ligne.

arf, it doesn't matter...(si c'est bien comme ça qu'on dit)

Nous sommes peu nombreux à ne pas nous être réveillés parfois avant l'aube,
ou après une de ces nuits sans rêve qui nous rendraient presque amoureux de la mort,
ou après une de ces nuits d'horreur et de joie difforme,
quand des fantômes plus terribles que la réalité elle-même ravagent les chambres du cerveau,
gorgés de cette présence vive et menaçante propre à tous les grotesques,
et qui confère au Gothique son endurante vitalité,
cet art étant, comme on peut l'imaginer, l'art tout particulier de ceux dont l'esprit a été perturbé par la maladie de la rêverie.